1. Diana en Nueva York, desde este sábado. Me muero de envidia, claro, pero también me alegro mucho por ella. Lo veo como mi avanzada. Espero que traiga muchas imágenes e historias.
2. El barrio de Diana, al que finalmente he ido. Puede que suene extraño, pero es hasta ahora lo más familiar, y por lo tanto lo más cercano que he tenido con ella. Me sentí como su primo. Para colmo, a las seis de la tarde, cuando la luz es tan melancólica y tan útil a los recuerdos.
3. Las aventuras de Huckleberry Finn, de Mark Twain. La verdad es que había estado evadiendo este libro hasta que prácticamente me lo regalaron en Carrefour (nada menos) la semana pasada. Tuve que leerlo en tres o cuatro sentadas. Ahora sí creo que la tradición literaria norteamericana está fundada aquí y en Moby Dick. La capacidad de fabulación, el humor, la sensibilidad, la ironía de Twain dan incluso para improvisar dialogos platónicos (verosímiles) entre Huck y Jim. Arrollador.
4. Fantasmas, de Paul Auster. El relato más corto de la Trilogía de Nueva York. La historía de un detective privado que se ve forzado a "no hacer nada" es una de las mejores metáforas del sentido de la literatura que he leído hasta hoy. Un relato de "desaparición" muy vilamatiano.
5. Domingo paterno. Vimos una gran grua tendida sobe la séptima, llenamos el crucigrama (por supuesto), leímos el periódico y conseguimos no hablar mucho de política, caminamos por ahí toda la tarde, como viejos amigos.
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